03.10.2009

Nous laissons derrière nous Mostar et son ambiance multi-culturelle pour nous diriger à nouveau vers la côte, vers Dubrovnik, l'extrême sud de la Croatie. Nous voilà sur de petites routes pentues sous une pluie battante et rien ne semble s'arranger. Les villages traverses n'ont de vilage que le nom, inscrit en cyrilique a l'entree et a la sortie des tas de ruines. Dans l'un deux, nous nous abritons quelques temps sous un abris en tole. Les anciennes rues du village sont recouvertes d'une vegetation luxuriante, nous nous y enfoncons pour y trouver un meilleur spot de bivouac.

- Ce village il a ete bombarde non ?

- Oui et puis ?

- Les obus ils n'ont peut etre pas tous exploses ...

Nous revenons sur la pointe des pieds, finalement l'abris de toute a l'heure fera tres bien l'affaire. Nous sommes en bordure de route mais a l'abris du deluge. Bivouac visible, il faut assumer : une patrouille de police qui s'etait fourvoyée dans ces contrées désertiques nous voit et vient se garer pleins phares face à nous. Deux silhouettes encapuchonnées s'extirpent de la voiture pour rapidement venir nous rejoindre sous l'abri. Apres avoir manqué  s'étaler par terre en se prenant les pieds dans un hauban de la tente, l'un deux prend la parole :
"Passeporte, dokumente..."
Apres vérification :
"-Alcool, cigarettes?
-Ne.
-Marijuana?...
-Ne, ne."
Et hop, il nous sert la main comme à de vieux potes retrouvés par hasard sur le bord de la route, puis remontent dans la voiture et n'oublient pas bien sur de nous saluer d'un coup de klaxon en démarrant, tradition bosniaque...

Le lendemain,le ciel se dégage tranquillement, séchant nos habits. On traverse encore de la montagne, des paysages inhabituels, et retrouvons les premières figues Adriatiques. Nous choisissons un petit village perché pour pique-niquer. Abimé par la guerre, il abrite quand même quelques habitants dont Dragan, professeur d'Histoire à la retraite, qui nous invite à manger sur sa terrasse couverte de vigne.
Il nous offre  son vin maison, nous fait goûter le fromage de ses chêvres et nous donne des raisins de sa treille pour le dessert.
Nous discutons à tâtons; nous repartons en le remerciant comme nous le pouvons mais c'est dur de lui dire que le naturel avec lequel il nous a accueillis nous touche...

Par une petite route à travers une enfilade, nous rejoignons la frontière croate, puis redescendons vers la mer. Pour la première fois, on voit au-dela des îles et pouvons discerner la ligne d'horizon.
Belle petite descente, rapide retour au monde du littoral, nettement moins sauvage que les paysages de ces derniers jours. Nous arrivons dans un petit port et tombons sur un voilier francophone : des suisses romands.
Ils nous invitent à prendre l'apero à bord. La belle affaire, depuis le temps qu'on parle de voiliers...
Pendant quelques semaines, il ont loué ce monocoque pour  un Split-Dubrovnik-Split, de ports en îles, ça aussi, ca nous donne envie, déjà que cette idée trottait un peu dans nos têtes.
Un voilier semblable est sur le point de s'amarrer au même quai.
"-Ah on les a vus ce matin à Dubrovnik, eux...
-Ils viennent d'ou?
-Je sais pas, mais vu comme ils manoeuvrent, je pense qu'ils sont francais..."
Nous les laissons avant l'heure du souper, pour quelques rapides kilomètres sur la côte au soleil couchant.

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Le chemin débouche sur une petite ville, la nuit tombe, le velo d'Adrien a crevé, on a faim et sommeil, la ville n' est pas celle attendue, dur retour à la civilisation.
Très vite un attroupement se créé autour du vélo démonté.
- D'où venez-vous ?
- Quel âge avez-vous ?
- C'est quelle marque vos vélos ?
- Il est bien mon vélo ?
Ils sont une vingtaine, de 12 à 17 ans et à eux tous, ils totalisent une somme impressionante de questions.
Une fois le vélo réparé, ils se proposent de nous trouver un lieu de bivouac et plusieurs heures durant,ils nous promènent à travers la ville.

* marche désafecté : trop glauque.
* parc de la mairie : la tente est montée, les affaires débalées mais la police arrive (en pleine phase de préchauffage   du réchaud) et très courtoisement nous en déloge.
* communaute religieuse : le prêtre est absent, le gardien ne veut prendre aucune responsabilité.
* lisière de forêt : Nos jambes sont lourdes et nos ventres sont creux, tout nous va.

Tout au long de la prospection, notre escorte s'éclaircit, les plus jeunes rentrent à la maison et seuls restent les grands avec qui on discute en marchant.

Bribes de dialogue :
- Est-ce que vous pouvez nous faire un petit résumé de l'histoire de la Bosnie ?
- Euh ... l'histoire est compliquée.
- Tu sais, on n'a pas besoin des dates ni des noms des présidents, juste les grandes lignes.
- Euh ... c'est vraiment trop compliqué.
Ces questions créent une gêne palpable, je n'insisterai plus.
- Ici la vie est tres compliquée aussi.
- Pour quelles raisons ?
- En Bosnie il y a trois communautés, les Croates (nous), les Serbes, et les Muslims.
- Et entre les trois il reste pas mal de tension non ?
- Beaucoup, oui, surtout pendant les matchs de foot.
Et à nouveau,
- C'est difficile de vivre ici.

"Personne ne vient jamais dans cette ville alors on est content de voir des étrangers." Devant tant d'enthousiasme,à la question, "Pourquoi Shiroki ?" je n'ose pas répondre:  "Parce qu'on s'est perdus."
Ils veulent devenir informaticiens, ou ingénieurs et pour la plupart, partir étudier en Croatie "parce que c'est mieux là-bas". Ils veulent tourner la page du passé, se tourner eux mêmes aussi ... vers l' Ouest.
"En Croatie ils ont des Mac Donalds, ici il n' y a rien, vous avez un Mac Donalds dans votre ville?", "tu connais greenday ?",  "vous avez facebook ?" .

Les jours suivants sont eux aussi riches en rencontre, immobilisés quelques temps pour mettre à jour le blog,  nous prenons racine à Shiroki, nous nous fondons au paysage. En ville, nous croisons souvent les mêmes personnes, nous retrouvons les gamins de la veille et d'autres encore. L'un d'eux nous montre fièrement son vélo, "j'ai fait ça moi même" nous dit-il en montrant un siège bricolé sur son porte-bagages "it's like a chopper now ! ". Il nous parle de ses autres vélos, 10 au total. On se sent plutôt bien ici ... 
 

24.09.09

Le charme des côtes dalmates, la tiédeur de ses eaux, la couleur de ses fonds marins, bien sûr, tout cela nous enchante, mais ne nous comble pas tout à fait. Tout est peut-être trop facile ou alors trop peu différent, et puis nous sommes en voyage, pas en vacances. Cap sur l'intérieur des terres, un peu moins de touristes, un peu plus de Croates, un peu moins d'asepsie, beaucoup plus d'authentique. Le contraste est effectivement frappant. Alors qu' à Zadar la vie nous semblait riche et prospère, à moins de 10 km de la côte, nous voilà plongés dans la France rurale des années 70.

A partir de Vrana, l'atmosphère change encore d'un ton, kilometre apres kilometre les maisons en ruines se succèdent en sordides chapelet. On dit souvent que les murs ont des oreilles. Apparemment, a Lađaveci ils sont aussi dotés de la parole. Ici une ligne d'impact encadre la fenetre. Qui était dérière le fusil mitrailleur, qui était dérière la fenêtre. Et là un cratère béant ouvre la facade, comment ne pas imaginer le bruit de son explosion, les cris qui l'on accompagné. Les balafres des maisons nous racontent l'histoire tourmentée du village.